Наступят последние времена, когда девять больных
придут к одному, здоровому и скажут:"— ты болен,
потому что не такой, как мы. "
старец Антоний Великий.
Вошли без стука, сгрудились вокруг,
Затряс один из них башкой косматой,
" Ну, что теперь ты скажешь, милый друг,
Мы знаем всё, ты должен стать десятым. "
И говорили разом, брызгая слюной,
И трупным на него дышали смрадом,
" Нас большинство, а значит — ты больной,
Таким как ты, нет места с нами рядом. "
" Смотри, мы в язвах и коростой заросли,
Лишь ты один белеешь чистой кожей,
Мы от тебя потребовать пришли,
Чтоб ты ходил как все, с немытой рожей. "
А он кричал : " не стану, не хочу,
И вы не можете меня заставить,
Не мне, а вам пора уже к врачу,
Хотя, что толку — душу не исправить. "
Тогда топтали, били всем, что под рукой,
Чтоб волю вырвать, испоганив тело,
" Ну, раз ты думаешь, что праведный такой,
Мы будем жить, а ты умрёшь за дело. "
Что там лечить — в их душах пустота,
А человек бессилен перед дикой сворой,
Когда оружие его — лишь доброта,
Ему надёжной кажется опорой.
Наивно полагать, что время не пришло,
Воспитывать таких " больных " руками,
Ведь, чтобы не торжествовало зло,
Добро должно быть с кулаками